A Inesperada/Prado

«[…] A televisão, contrariamente ao que ela diz de si mesma, não dá nenhuma notícia ao mundo. A televisão é o mundo que se afunda no mundo, um ser bruto, chorão e avinhado, incapaz de dar uma única notícia clara, compreensível. A televisão é o mundo em horário completo, transbordando de sofrimento. É impossível ver, nestas condições, é impossível escutar. Estás ali, no teu sofá ou diante do teu prato, e atiram-te com um cadáver e a seguir com um golo de um futebolista, e abandonam-vos aos três, a nudez da morte, o sorriso do jogador e a tua própria vida, já de si tão obscura, cada um atirado para o seu cantinho do mundo, separados, após terem sido, assim, tão brutalmente ligados – um morto que nunca acaba de morrer, um jogador que não pára de levantar os braços, e tu, que não deixas de procurar o sentido de tudo isso. Mas isso já passou, já estamos noutro assunto, depressão na Bretanha, bom tempo na Córsega. E então? Então, o que fazer com a velha goleada de imagens, ávida de moedinhas? Nada. Não é preciso fazer nada. Ela ali está e não se vai mexer, nunca mais. Um mundo sem imagens é, a partir de agora, impensável. Haverá sempre jovens dinâmicos para as servir, para fazer os negócios sujos no teu lugar, no lugar de todos os outros, em nome de todos os outros. É preciso conseguir que o que está em baixo desça até ao fundo, para deixar a decomposição orgânica do mundo prosseguir. Está quase a terminar, está quase no fim, não devemos, sobretudo, reparar no que se tolda – é melhor colocar uma base de tinta nas maçãs do rosto da morta. Deixar proliferar as imagens cegas: alguma coisa vem à superfície, alguma coisa vem ao nosso encontro. […]»

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