Cadernos de Bernfried Jarvi

Esta noite sonhei com um livro. Esta noite? Não. Não esta noite. Há várias noites, há muitas noites, há muitas, muitas noites que sonho com um livro. O livro-furacão. O livro-vendaval. O livro-inundação. O livro-incêndio. O livro-guerra. O livro-explosão. Não o «livro — traço — explosão», mas o livro-explosão-colossal-e-infinita. O livro-onda-gigante. O livro-tremor-de-terra. O livro-lava. O livro-canibal. O livro-grito. O livro-sussurro. O livro-sopro. O livro-sufoco. O livro-punho-fechado. O livro-mão-aberta. O livro-faca-apontada-ao-coração. O livro-contra-luz. O livro que está cheio de vozes. O livro que é a minha cabeça. O livro que é a minha carne. O livro que é nada.
Com pausas para fumar cigarros, com certeza.

O sonho é tão vívido que sou capaz de reconstituir o índice, capítulo por capítulo.